Imagen tomada de GoogleAhí sentada, en la misma posición de siempre, con los mismos gestos, y el mismo deseo frustrado de vivir, ella escribía. Esta vez añadió unas líneas más a su ratahíla confusa sobre sus amores perdidos; lo supe al levantarme y fisgonear los papelitos, esos en donde hace largos escritos que nunca entiendo, esos que deja en el buró.
Antes de revisar los papelitos que absorbían la tinta de la pluma y que dibujaban las palabras que jamás nunca me han estremecido , palabras mojadas, con protagonistas de labios de fresa,cinturas de contornos finos y delicados. Antes la vi darse la vuelta, mirar hacia el techo, pero su mirada contenía desilución, afán por conocer que sucedía por su cabeza; la moralidad se atravesaba de la manera mas impertinente, con la muñeca del brazo en la frente y mordiendo su labio inferior con los dientes superiores. Cerró los ojos , vi brotar un pequeño riachuelo por su mejilla, pensé que había sido mi culpa. Se levantó, agarró su jersey, en medio de esa maldita sollozadera,y se lo colocó. Luego en su buró hizo ese escrito, en donde claramente yo soy a quien ha causado su desgracia. Cuando sus palabras se secaron, giró la nuca - ahí estaba mirándola con los ojos bien abiertos, mi cara estaba sin maquillaje-. Preguntó si comería algo, yo hice un ruido sin sentido que singnificó que si, aproveché ese instante de su ausencia para mirar aquellas letras que escribió.
Y la historia de cómo nos conocimos es algo banal, realmente trivial. Solo importa esa noche de arrevato, no puedo decir que fueron los tragos, ya eso no bastaba para salir de la monotonía de la vida, así que solo decidí salir a ese café donde solía ir en días agitados, allí estaba ella de piernas cruzadas con la taza de capuccino en las manos mirando a ningún lado y todas partes, una mirada fué lo único para resultar juntas.
Ya no vale la pena seguir recordando, solo fué el momento de catarsis que me hace estar perpleja ante lo que significa el pasado.
