Dime

Imagen tomada de Google

Dame una razón para amarte
A caso has roto mis esquemas?
A caso rompes mi espalda?
A caso me has prometido la vida entera?
A caso has abierto mi mente?
A caso me has vuelto más idealista?
A caso me sacias la sed de subordinación entre las sábanas?

Por qué debería amarte si has sido egoísta
A acaso me has dado tu vida?
A caso me has dicho puta?
A caso soportas mi mente?
A caso te gusta mi aroma a tabaco?
A caso te disfrutas mi lengua?
A caso juegas con mi aliento?
A caso conoces mis pasos
A caso tienes mi vida?

Remedos de una poeta

Imagen extraída de Google

Me han diagnosticado mi correcta enfermedad, al parecer es irreversible, de seguro lo es por mis condiciones - algún demonio debía gestarse del seno de un ortodoxo y una fanática religiosa. Me lo ha confirmado, yo lo he descubierto y apoyado. Lo supe mientras sorbíamos tragos de cerveza en un cafetín iluminado, lugar poco convencional si a la hora de un café se trata, cosas se empuje lujurioso ya adoptado. Supongo que mi mirada extraviada en el baldosín lacado del lugar- una de esas miradas taciturnas , donde abrir los ojos anuncia la parálisis del parpadeo- ha sido el gesto que le anunció mi enfermedad:

- mírate! , me dijo, - tomas tragos presurosamente como si no quedara suficiente vida y tuvieras sudoroso afán

-Si? parece?, tal vez sea debido a la falta de encontrar las palabras exactas., le respondí luego de soltar una bocanada de humo.Sabía que mi olor a cigarrillo le excitaba, olor que promovió la lástima en mi, quería curar mis aflicciones.

-Lo que tu tienes es la enfermedad del poeta: cáncer que carcome , te atañe la idea de la incertidumbre más aún el regocijo se posa en tu sueño. Eres tan humana que terminas por cumplir tu movimiento de paradoja y sentir asco por los que te rosan, e incluso por los que son vulnerables, y luego eres tan deshumanizada que te asustas cuando sientes, cuando palpas, cuando besas. Tus palabras son ignoradas, burdas, bastas,, incipientes, y el intento se cruza entre la hoja y bolígrafo.

Después de recibir la bofetada, la bofetada que suele darme cada vez que nota la misma mirada, y que él describiera mi semblante - pálido, lelo y con maquillaje barato- somos dominantes antes nuestro demonio, demonio dividido en 24 con sus 1440 ayudantes, lo frenamos y nos levantamos.

Bosques de mi Mente - Lo mas importante es invisible

Éste es el Vals que bailaba aquella mariposa

Éste vals la acompañó en sus viajes de sonidos

El Vals de las Mariposas

Imagen Extraída de Google

Cuando la vi su cuerpo ya se tendía rígido en la cornisa- quizá vino hasta aquí para no dejar pasar sus aleteos en vano, para que me diece cuenta de la hermosa ninfa que fue, y cómo un insecto como ella puede ser un gran bailarín- la contemplé: sus alitas de material que cruje cuando las palpo, sus colores rimbombantes, su cuerpo entubado y negro, hacen recordar las clases del noveno año en el colegio y combinarlo con composiciones poéticas que fortuitamente aparecen en mi oído como eco.

Luego de ser semilla, huevo, oruga, ninfa y por fin imago, para volar y sobrevolar paisajes de vívidas flores y bailar sobre ellas con sus cantos de colores y sus colores encantados. Hacen rimar el viento con el sol de la mañana, batallan contra las impetuosos monstruos de asfalto, lata u otro material de la jungla de cemento. A pesar de su ambiente pesado en toneladas de flores artificiales, las que en la noche pretenden indicar el camino de regreso a casa con sus incandescentes faroles, conciben las otras flores, esas de texturas aterciopeladas, esas que sirven para aniquilar los demonios que se acomodan cada noche en las pesadillas que sueles contarme, esas que contienen una fina capa de algodón para disipar el desasosiego en una tarde en la que el brillante hace notable cada peca en nuestro rostro, esas flores que inspiran a las mariposas a danzar entre el cielo y la tierra.

Imaginaba sus sutiles movimientos, su baile armonioso, sus grandes vuelos de águila, incluso cuando la totalidad del universo ignoraba su existencia ella no paraba de girar en el aire de música. Imaginaba su misma estela, su aroma luego de posarse en una zarzamora - como una mujer después de ser besada con sexualidad, acariciada por orgasmos, amada por quién la contempla como fuente de agua de calma - . Tejía historias de tiempo, construía cuentos de pigmentos, llegaba a conclusiones no lejanas de mis experiencias; igual que tuve que ser pequeña, basta, burda, e impotente tuvo que ser aquella Venus revoloteante.

Levantarnos, caminar por cuenta misma para doblegar al mundo entero/cuentos infantiles con letra de sangre, con anécdotas inservibles. Y cuando se detiene el tiempo, por lo general un poco tarde, pasa que no hemos hecho uso sino de nuestra fría inteligencia, conspiramos contra sí mismos - da igual,qué importa la cantidad de gente si con dos perros que ladren para pedirnos pan es suficiente. Si tres nos hacen creer la inútil idea que mamá nos leía en la cama: Vé y vence al mundo con grandes actos heroicos, sin jamás advertirnos que Superman era proclive a la Kriptonita, y cuando ya no tenía el trae puesto..era irreconocible -

Entonces danzar para alcanzar la meta: ser invisibles.

Iré por mi sobredosis , si el cuento tiene final será porque los sedantes no fueron lo suficientemente efectivos. Y entonces podré darle flores a las mariposas.

Tango para la Soledad

Imagen extraída de Google

Ven, bailemos esta pieza de interminable nostalgia

Contornea mi silueta ya abandonada

Abraza mis suspiros/ humo frágil

Seduce la poca certidumbre que habita en mi conciencia

Danza conmigo Soledad, abraza tus piernas a las mías en un sutil meneo

Aplaca mis suicidas pensamientos

Dibuja frente a mi figuras de espacial sentir

Conquista mis pies con las voces del bandoneón

Arrulla mi frágil nostalgia con sedas de espinas / un baile terso con pieles rugosas.

Resopla en mi oído notas de gigantescas batallas vitales/ añoranzas

Brindarme la misma energía que siente el contrabajo con cada vibración / música en las venas

Acomoda en mi pecho presión melancólica/ atadura en la garganta

Marca en mi el tiempo que dura este tango.

Y en la sala de baile mis tacones acarician tus acordes

Y mi negro traje, guardado en el anaquel de los fracasos, en mi cuerpo, a veces inerte, irá para ti

Y las bragas que se opacan con la vestidura, podrán caerse por ti

Y el pintalabios que preso en mis labios se pinta podrá curar su condena si accedes a romperme los labios con tu lengua mordaz

Y mis lágrimas subirán, -hilo que une la nube con el riachuelo /evaporación de la memoria dolida -, como menudo cristal si depositas tus ojos en mi segundo corazón palpitante/ estrecho y pequeño pájaro entre las piernas

Y mis kilómetros recorridos retomarán el camino al inicio

Y los inútiles pensamientos, las horas gastadas, los lugares visitados, las banales consecuencias de los actos más estúpidos curarán

Y tu entrarás.

Solos reclamamos la melodía justa

Solos añoramos se siameses durante rojas horas

Solos el tango nos consuela.

¿Bailamos?

Ha de terminar el ritmo pero seguiremos dando pasos en esta gran pista

Ya sabrás...

Imagen tomada de Google

Quise enviarte éstas finas rosas negras para tu funeral.

Entenderás que no quise consiente-mente asesinarte, fueron mis psicópatas deseos hacia ti.Es que verte con tus taconcitos rojos hacía mover mis ojos y desearte. Entenderás que cuando rozaba tu cuello para darte el beso de despedida mi sexo palpitaba como un segundo corazón, sangre que bombeaba a mi personalidad lujuriosa.Que mis manos sudaban y anhelaban tocar tus piernas aterciopeladas, que mis labios se coloreaban más cuando bebías del pitillo que venía con el vaso, donde solíamos ir a tomar el delicioso batido de frutas.

Entenderás que no brindé con el vodka, ni lo derramé en tu vientre sólo para excitarme más...lo hice para que te sintieras viva antes de ahorcarte, antes de escupir tu cara y masturbarme ,antes de apretar tu dúctil cuello.Antes de que mis escritos refirieran enfermedad , antes de mis deseos caníbales en armonía con mi odio y la misantropía.

Antes ¿antes?...antes te pretendía , pero ahora tu mortal e infecta condición quise enviarte éstas finas rosas negras para que sepas que es Lilith la que sádica-mente te ha follado.

Rebekka Karijord - Wear It Like A Crown